CIUDADES Y PUEBLOS . CANTINAS Y BARES

A la salida de las estaciones ferroviarias, estrategicamente se instalaban bares, cantinas y pequeños negocitos que surtían de golosinas y vituallas a los pasajeros que normalmente utilizaban este medio de transporte. Recuerdo con especial énfasis, un restaurant ubicado a la salida de la estación de San Bernardo, conocido como "Las Indias", casi al lado de la Farmacia Prat, justamente en la calle Prat y un poco mas allá en Barros Arana , en la misma esquina " el Italiano" Era un verdadero Barrio Chino en donde concurría el personal de la maestranza ferroviaria a refrescar la garganta, como decían ellos. Al otro lado cruzándo las vías férreas de la vieja y hermosa estación de San Bernardo, en la esquina de Baquedano con Varas, estaba Tamayo, cantina o restaurant que funcionó tantos años hasta que su dueño falleció. En la esquina opuesta un viejo y hermoso castillo, un verdadero monumento, demolido sin razón, como todo lo que se hace en Chile, en donde aun puede verse dos enormes palmeras que adornaban la entrada del recinto. En esa calle Varas, recuerdo con mucha nostalgia a personas que marcaron profundamente mi existencia, María Eugenia Sims, una reina. Alta, bella y distinguida. Nunca más la ví, como tampoco nada supe de aquellos antiguos camaradas, el Chueco Mondaca, el Negro Ahumada y de otros compañeros y amigos que vivían en ese sector, Darío Ríos, Camilo, Marina y Gloria Ríos. Se esfumaron en el tiempo. Ahora solo he visto por ahí una enorme feria de chacareros que lo invaden todo. Ferrocarriles comfinó el recinto ferroviario y se construyó una pasarela que cruza todas las vías férreas desde la calle Covadonga hasta Baquedano en donde hasta hace poco funcionaba el Dragón Rojo. Todo eso de pronto se acabó. Desapareció de a poco el publico y las cantinas fueron muriendo, así como murió la Maestranza Central y la hermosa estación de San Bernardo fue declarada patrimonio ferroviario en el Gobierno del presidente Aylwin, conservándose solo sus cuatro caras exteriores, eliminando todas las oficinas; equipaje, boleterías, oficina jefe estación, sala de espera y el servicio médico, Hoy de todo eso no queda más que la fachada y la cabina de movilización, en que tambien su actividad solo se restringe al anuncio de los trenes por los altavoces, ya que todo el sistema de señales y cambios de vía lo ejecuta una Oficina desde Alameda con un moderno servicio de señalización C.T.C. ( Control Tráfico Centralizado) con un sistema de control remoto computarizado, por lo que la estaciones han pasado a ser solo expendedoras de boletos,con un intenso trajín de público que vá y viene en donde ni siquiera se percibe el antiguo aroma ferroviario que otorgaba a las estaciones un especial encanto, que el progreso y el dinamismo hizo desaparecer hasta convertirlas solo en puntos de referencia, pero a pesar de todo los nostálgicos de ferrocarriles, como yo y como muchos, coleccionan fotos de antiguas estaciones, de viejas locomotoras a vapor, negras y enormes como las del tipo 1100, que se desplazaban desde Alameda a Puerto Montt, manejadas por maquinistas enfundados en overoles oscuros y anteojos de protección que les otorgaban un aspecto irreal. Hoy los modernos y cómodos automotores que han acortado los tiempos de viaje corriéndo por un tendido de rieles soldados en una cama de ripio y traversas de hormigón armado han hecho olvidar el traqueteo característico y romántico de un pasado lleno de gloria para Ferrocarriles del Estado. Equipajeras, coches dormitorio, coches comedor y coches de primera de origen alemán, coches Pullman etc, ha pasado al olvido, por lo que es reconfortante visitar algunos Blogs, Amigos del tren, Museo ferroviario y otros que mantienen vivo el espíritu carrilano. Las estaciones dieron origen a pueblos y ciudades que fueron creciendo en el tiempo y vieron desaparecer de a poco las estaciones las que se convirtieron en paraderos de metros-tren, cada día mas tecnificados.

COLEGIO SANTA MARÍA DE PAINE.- -

Durante 10 meses debí asistir a las reuniones mensuales de apoderados del 8º año Básico del Colegio Santa María de Paine.
Mi nieto ingresará el próximo año 2009 a 1º Medio. El recuerdo de aquellas reuniones con apoderados diferentes con opiniones diversas, con puntos de vista que reflejaban su formación, su entorno, las influencias recibidas y en general la educación y su manera de vivir y desarrollarse en villas, poblaciones o condominios que habían logrado modelar su carácter y su filosofía de vida. Era escaso el aporte que los apoderados entregaban. El curso era manejado por una directiva férreamente unida para formar un espíritu de cuerpo difícil de doblegar. En ese entorno yo era una isla, la mayoría mujeres y solo un par de hombres conformaban la asamblea. Fiel a mi costumbre y a la tradición me negaba en aprobar acuerdos que la misma directiva se encargaba de desconocer. La secretaria cabeza gacha tomaba apuntes que de nada servían ya que nunca se leyó un acta, por lo que ningún apoderado sabía que acuerdos se tomaban los que rapidamente pasaban al olvido. En realidad todo era un caos, pero a pesar de eso lucharon ardorosamente por sacar las cosas adelante culminando estas con una estupenda licenciatura el día 10 de Diciembre, esos eran los alumnos del 8º año A. curso que dirigía la profesora de Religión María Georgina. Y así llegó el término de una etapa en medio de la alegría, la satisfacción con algunas penitas y lágrimas. Terminaba así una jornada escolar, la educación básica. Profesores, compañeros y amigos ya no serían los mismos y muchos se desvanecerían en el tiempo, en la distancia y quizás si tambien en el olvido. Ahí permanecerá el querido colegio. Seguirán desplazándose por pasillos, salas y patios, en medio de jardines rodeados de árboles que fueron creciendo así como maduraban los niños que pequeñitos aparecieron sorprendidos y bulliciosos desde el mismo Kindergarteen. Los queridos y odiados profesores, aquellos camaradas de banco, de juegos, de proyectos, de intenciones, las miradas furtivas de compañeras que fueron trasformandose. Ya no estará con ellos su profesora jefe, amiga y mamá que luchó día a día para corregir y desarrollar a jóvenes que más temprano que tarde entenderán un poco ese maravilloso momento de sus vidas, cuando aún eran unos niños y que de pronto con un solo golpe de timón cambió su ruta para empezar una etapa nueva que los llevará al éxito o al fracaso. Todo dependerá de ellos y Dios quiera que tomen una decisión acertada.-En mi calidad de apoderado de mi nieto Gonzalo, tambien echaré de menos esas reuniones en que con lluvia, frío o calor, escuchaba las quejas de María Georgina, la Profesora Jefe, sentado ahí en los mismos pupitres de nuestros hijos. Bueno, dicen que el tiempo no tiene tiempo, pero cada vez que enfrente el hermoso Colegio Santa María de Paine será para revivir en un segundo un millón de escenas.

BLOG DEMASIADO MODESTO.-

Tiempo atrás cuando decidí escribir un blog, no sabía como denominarlo. ¿ con qué nombre lo bautizo pensaba ? De pronto creí que, había empezado tan humildemente, su nombre debía ser Blog Humilde, pero recapacité y que mejor sería llamarlo Blog Demasiado Modesto porque no es lo mismo y estaría más de acuerdo con lo que pretendía. Consulté este asunto con mis familiares y llegaron a la conclusión que el resultado era igual de una u otra manera. Yo decía que el primer nombre era mas conveniente ya que en si era humilde, en cambio Modesto sonaba como a vanidad y eso era algo que estaba muy lejos de mi temperamento y por lo demás debo reconocer que muchas veces he carecido de humildad. Bueno, muchos nombres volaban en mi imaginación. La mayoría ridículos, anticuados, supeditantes, carentes de sentido común, de imaginación, de inventiva, pero que importa el nombre, si apenas lo voy a leer yo, pero me dará mucho gusto ver en la pantalla del computador el nombre de las cosas que quiero, de las personas conocidas, a aquellas que les hé guardado
caríño, a los antiguos compañeros del liceo, del fútbol, a mis hermanos, también a esas personas que me han querido y a las que me han causado daño, a los que me han odiado aquellos que ni me han querido ni me han odiado nunca pero por sobre todo a mis padres, a mi esposa, a mis hijos y a esos nietos que están creciéndo tan cerca de mi. Revivir aquellos sitios comunes, aquellos lugares tan queridos y todas esas pololitas y amigas de juventud que se esfumaron en el tiempo y en la distancia pero cuyos nombres y figuras permanecen en mi memoria tal como eran en el esplendor de sus vidas. Y sigo pensándo y si pienso es señal que existo, según Descartes. Quería que por lo menos su título llamara la atención, o la curiosidad y que hiciera remecer mi espíritu y eso me daría gran satisfacción, pero nunca tanta, porque siempre he sido un tipo variable, que lo bueno de hoy lo voy a encontrar malo mañana y casi siempre estoy cambiando, pero eso si que casi todo o mejor dicho, todo lo hago con alegría, con voluntad y pensando siempre en el lado práctico y positivo de las cosas, y tengo un carácter parejo con un gran sentido del humor y que muchas veces eso me ha traído problemas, pero que no me importan. Recuerdo que en una oportunidad en que me desempeñaba como Jefe de Estación en Graneros, se presentó un señor que sin decirme agua vá, me exigió las llaves de la caja de fondos. Yo sabía que era un Inspector Fiscalizador del Departamento de Transporte de Mapocho, y era lo primero que solicitaban cuando revisaban la contabilidad de las estaciones. Lo miré fijamente y le respondí " las llaves, eso jamás, "... Soy fiscalizador, tronó y no tengo sentido del humor. Lo miré un segundo " cómo que nó, respondí, y esa corbata"... Cierro paréntesis. Bueno, estábamos en el nombre del blog, blog pobre estaría bien, pensé, o pobre blog. Me pareció mal y saltaban los nombres " Modesto, Indefinido, Del dicho al hecho, Blog, No temas ir despacio, solo teme ir mas despacio. No, me pareció muy largo, " Más vale tarde que nunca". " No dejes para mañana lo que puedes hacer pasado mañana Blog" o un nombre en inglés "Blog The man who never was" En realidad es complicado y difícil la elección de un nombre. ¿ Cómo lo harán los escritores? Bueno ellos tienen imaginación y por sobre todo poseen muchos conocimientos . Por eso son escritores. Y opté por lo más sencillo, total soy un desconocido y quedó como Blog Demasiado Modesto, por no decir primario. Y en ésa forma he ido avanzando. Sé que a nadie le importa, a mi tampoco, porque cada cual está en sus cosas, pero el tiempo nos devuelve lo que hemos perdido en recuerdos y a veces en sabiduría......continuará.








TOTAL A MI NO ME CONOCE NADIE.-

Bueno, prosigo, el Blog humilde o el humilde blog serviría para ocupar parte del tiempo que me sobra como jubilado de los ferrocarriles, porque no me voy a pasar todo el día trajinando por mi quinta plantada de frutales y de hermosas flores que llenan mi corazón de alegría en compañía de mi adorable perro, que tanto le gusta jugar, saltar y correr a mi lado para quedar exaustos tirados en el verde prado. Y aquí estoy contándo cosas que las leo yo mismo y que sinceramente no les encuentro nada de provechoso, pero ya están en la página y ha servido además para leer otros blogs, algunos muy buenos y otros tanto o peor que el mío. Total a mi no me conoce nadie por lo que poco me importa, pero si soy muy famoso a la hora de almuerzo en mi casa.

Hé estado pensando en todos aquellos poemas, bueno, los que pretenden ser poemas en que irá a ser de ellos y la verdad es que me dá un poco de verguenza leerlos y me pregunto y no encuentro la respuesta ¿ para que sirve la poesía?....Nadie recita poesías. Solo se leen y muchas veces no se entienden y encuentro como que en nada se parecen a todas esas que se nos enseñaba en el colegio y que muchas de ellas las he incluído en el Humilde blog, porque tienen un tema y lo desarrollan, en toda caso la poesía moderna, alguna es muy hermosa, creo, a pesar de ser un desconocedor, pero ya aprenderé, si es que no me voy cortado antes. ...continuará

CAMBIO DE COLOR.-

Daniel Núñez, un desprevenido lector de éste blog modesto, me ha llamado por teléfono para hacerme presente que el color de mi blog no era el adecuado, por lo que procedí rápidamente a cambiar la plantilla. Daniel el Travieso me advirtió que el color rosado no estaba bien, claro que me lo dijo con otras palabras, que por respeto a los que ocasionalmente ya sea por curiosidad o milagro accedan a ésta lectura, no las voy a consignar. Usted se preguntará ¿quién es Daniel? El es un jóven que aún no tiene derecho a voto. Como tampoco ha dado la P.S.U. Está por salir de cuarto medio. Bueno, .......... Daniel es mi nieto.


ESCRITORES DE BLOG.-

Cada vez que me siento frente al computador, pienso en todos aquellos que harán lo mismo y que a solas en sus cuartos, en sus bibliotecas o en aquellos gratos lugares que han elegido para trabajar y conversar con tanto desconocido o desconocida y dar rienda suelta a sus inquietudes, a sus ambiciones y a sus deseos irrefrenables de comunicarse aunque sea c0n ellos mismos. Es algo así como pasarse películas. Imaginar aventuras, soñar con personas que formaron parte de sus vidas. Forjar situaciones, fabricar con el pensamiento lo que no fue, o lo que pudo haber sido. Construir sueños. Prolongar tormentos diversiones y juegos, amores y amoríos. Idealizar personas, cachiporrear caballos cojos.Recordar instantes supremos, llenos de ternura, de cariño envueltos en meláncolicas añoranzas en donde casi siempre está presente aquel amor inalcanzable pero que finalmente gracias a los sueños se hace realidad y tan pronto aparece como se escapa pero casi siempre cae en nuestras redes para permanecer a nuestro lado tal como era en esa gloriosa juventud. Y casi siempre es igual. Voy leyendo mis blogs preferidos,( Patricia Gómez y Gorocca) sutiles, inteligentes, sufrientes, muchas veces envueltos en tristezas, en verdades que causan pena. Tanta gente sola, tanta gente triste.Tanta pobreza, tanta injusticia y es que siempre he sido sensible al sufrimiento humano. Tanta vida miserable.Pero me da rabia que muchas personas esperen todo de los demás y no hagan el mas mínimo esfuerzo para lograrlo por ellos mismos. Amo mucho a los animales. Quiero a mi perro y he llorado amargamente por los que se han muerto. Los he sepultado en el patio trasero de mi casa envueltos en mortajas con su nombre y puedo recordar cada lugar en que están y con frecuencia al recorrer mi quinta converso con ellos, los voy nombrando en voz baja, no sea cosa que me quieran internar por loco. He firmado en el paseo Ahumada cuanto libro me han puesto por delante. Libros en defensa de las Ballenas, de los Flamencos, de los perros vagos, de los caballos, el Libro de Oro del Tango, contra la piratería y pensar que he bajado de internet cualquier música ( sólo para mi). Creo que me estoy yendo en la volá, así es que volveré sobre mis pasos. ¿en que estaba? Bueno da lo mismo. Recuerdo que a los 9 años allá en mi ligera infancia el fútbol y los libros constituían todo mi pasatiempo. Leía todo lo que caía en mis manos. Leía la gran mayoría de los autores nacionales y aquellos libritos de aventuras. En una librería de una calle cercana al Liceo que era paso obligado hacia mi casa me detenía frente a la vidriera o soñar con tantos títulos y con aquellas hermosas carátulas y rumas que se amontonaban en el interior. Una tarde entré decidido a revisar tanto libro y sin que nadie me viera, robé uno, aún recuerdo su nombre "Etelredo Preston. Mi tía en cuya casa vivía era profesora del Liceo de niñas en San Fernando. ¿ y ese libro, de dónde lo sacaste? No tiene timbre de la biblioteca. Dime la verdad. Tía, respondí todo compungido, me lo robé. Bueno, dijo ella. Vamos a devolverlo. Conmigo de la mano se dirigió a la Librería de calle Carampangue. Me dirigí al librero, "señor vengo a devolver el libro que ayer le robé"y le ruégo me perdone. Nunca más lo volveré a hacer. El librero entonces habló, " lo leistes? No alcancé, respondí. Bueno, llévalo y cuando lo termines lo traes. Así lo hice y el caballero aquel me facilitaba cualquier libro, que devolvía impecable. Eso no he podido olvidarlo.-


MEMORIAS DE UN SOMIER.-

Muchos años atrás, cuando aún existía el teatro Alameda, ahí en la esquina de Maipú y mientras me deleitaba con los afiches de las películas, se me acercó un tipo de aspecto común y corriente y algo misterioso sacó de su vestón un libro que traía oculto y en voz baja al tiempo que lo mostraba lo ofreció en venta. Leí su carátula "Memorias de un Somier" y ràpidamente lo volvió a esconder advirtiéndome que podía verlo la policía y era un libro prohibido y el que lo leyera podía quedar excomulgado. Para ser sincero, el negocio me interesó. Me llamó la atención el título. A pesar de que después de pensarlo deseché la idea. Si lo leía me podía ir al infierno y quedaría excomulgado, por lo que me atemoricé. En ese tiempo casi creía en esas pamplinas del infierno y en la vida eterna, en la trasmigración de las almas, en la reencarnación, bueno en la reencarnación sigo creyéndo, porque cuando una persona importante se muere se trasforma en una calle, en una ciudad, en un estadio, o en una plaza de juegos etc, mientras el hombre del librito nerviosamente miraba para todos lados aparentándo ser perseguido por la Gestapo o por los Derechos humanos. Estaba a punto de dirigirme a la estación Central para abordar el tren que me llevaría a casa y el tipo aquel insistió por vez postrera con cara de perseguido político o de exonerado. Me pasó el libro y yo el dinero. Como fugitivo de la justicia crucé la Alameda, llegué a la estación, subí al tren ubiqué un cómodo asiento. El tren ya salía y comencé a leer aquel malvado libro, esa depravada novela que me exponía a los más grandes castigos, especialmente al peso de mi conciencia por haber cedido a la tentación. Es que Don Sata es muy convincente. El tren se puso en marcha. Pasamos Espejo, llegamos a San Bernardo y seguía leyendo. Creía que todos me observaban. Una dama me miraba con insistencia y en sus ojos leí su pensamiento que decía "¿ que irá leyendo ese degenerado? En realidad era un perseguido. Avanzaba y retrocedía. Buscaba alguna página que me diera algún indicio de las memorias del somier que imaginaba terribles, provocadoras, dramáticas con situaciones capaces de conmover a un difunto. Sin darme cuenta me interesé en la lectura. Sin darme cuenta llegué casi al final. Memorias de un somier, era un buen libro, un casto librito, inocente como las historias de Marcelita Paz. De malo tenía solo las tapas, lo demás se trataba de un naufragio en el sur de Chile con escenas de canibalismo en que participaban marineros de diferentes nacionalidades y que fueron salvados por un barco cuando estaban a punto de darle el bajo a un peruano que corría por su vida gritando como condenado. ................. Al fin sentí una gran sensación de alivio. Ya no me iría al infierno.


SANTIAGO EN 100 PALABRAS.-

Cada vez que subía al metro, me entretenía leyendo esos resumidos relatos de Santiago en 100 palabras, que para ser sincero me parecían desabridos, sonzos, aburridos, que nada decían a no ser necedades, pero que seguramente insignes escritores y críticos los habían seleccionado era porque tenían mucho valor literario y que era éste el depegue de futuros grandes escritores de renombre y fama pero que yo con mis rudimentarios conocimientos de la gramática y de la sintaxis no alcanzaba a distinguir. Bueno, pensaba, ¿ cómo les habrá quedado la cabeza? ¿ cómo serían los abuelos?... pero el hecho es que estaban ahí, habían sido publicados y sus autores ya eran famosos, y me asaltaba la duda porque no creo que los encargados de seleccionar hayan leído 50.mil cuentos de un paraguazo. ¿ en que se habrán basado?, ¿cuales serían los parámetros? me gustaría saberlo. Jamás ví a un pasajero poner atención en esas lecturas sin ton ni son y por lo contrario , si algún despistado y aburrido transeúnte se le fuera la vista y ésta cayera sobre las mentadas publicaciones quedaría perplejo, porque a mas de alguno vi fruncir el ceño y mover negativamente la cabeza, mostrándose más interesado en el celular. Entonces me decía, tipo ignorante. ¿cómo no puede descubrir el mensaje sublime, cósmico, celestial ,místico que tal lectura entrega? Si eso es la gloria. Ahí estaban los relatos " la mujer que saluda porque es educada, a todos saluda, los saluda todos los días" era algo venturoso y divino, digno de Petrarca, de Pirandello. " Aquel hombre que se creía mujer" o aquel que fué al Hipodromo y ganó con el caballo que apostó. o aquel donde había dos toros peleándo," uno era colorado y el otro se arrancó " y otro " fuí al cerro planté una estaca y me traje el hoyo" Eran relatos geniales en 100 palabras. Ni Leopoldo Castedo, los hubiera resumido mejor. Gran trabajo han tenido que desarrollar los seleccionadores, por que no creo que de 50.000 cuentos los hayan tirado al aire y hayan atrapado unos cuantos para quedar seleccionados. Sic " fuí al Teletrak con mil pesos y me traje a mi papá", es grandioso, Las personas al leer se quedarán como una idea que se vá del cerebro y queda trunca. Felicitaciones. Que tremendo mensaje. Neruda palidecería de envidia.

Para no ser menos y ponerme al nivel de aquellos, bueno no al nivel, muchos metros más abajo se me ocurrió enviar un cuento, que en realidad no es cuento. Fué un hecho real que sucedió en el año 1984, es decir hace 24 años atrás, en el Neurocirugía y cuando la Donación de órganos era algo impensable, menos para nosotros que nos vimos enfrentados a ésa terrible situación. Resumí lo mejor que pude los hechos, no con el ánimo de ser seleccionado sino solo el de participar y de despertar conciencias en torno a la importancia de la donación de órganos y ver que pasaba y no pasó nada. Eso me alegró porque después de enviar el relato me sentí arrepentido de ventilar algo tan nuestro, tan íntimo que nos llenó de tanto dolor, dolor que aún mantenemos por lo que me alegré de no haber figurado ni en las cómicas, pero hé querido que mi Blog Humilde con toda la humildad que el tiene lo atesore en sus páginas. Continuará...


CREO QUE PRONTO CAMBIARÉ DE OPINIÓN


He recibido dos comentarios de una insigne escritora " Gorocca" que me han llenado de satisfacción. No voy a decir que me siento realizado, pero esa frases me han hecho soñar. Hé ido más allá de la distancia y del tiempo. He quedado pensativo, repleto de imágenes y de preguntas sin respuestas. Ella nunca podrá saber lo que eso significa para un tipo como yo, que es más humilde que su blog que la mayor parte de la vida la tomó con ligereza, casi sin pensar en el mañana ni en el pasado mañana y sé que estoy vivo porque desperté. Siempre me creí inmortal, amé profundamnete a mi familia, es decir sigo amándola sin descuidarla ni un segundo tanto en lo material como en lo espiritual por lo que no tengo remordimiento alguno y estoy en paz, pero que es diferente a descansar en paz .-Pertenezco a una familia profundamente católica, pero curiosamente no creo en Dios persona. Dios es`para mi un producto híbrido creado por la imaginación del hombre y solo lo conocemos como lo pintó Miguel Angel en la capilla Sixtina. Creo en Dios, fuerza, energía., naturaleza y cada uno de nosotros formamos parte de eso. El hombre creó a Dios, cuando en el principio de los tiempos se sintió solo, desvalido, y ante las fuerzas desatadas de su entorno clamó protección y acobardado se hincó invocándo ayuda, como lo hace un niño que asustado llama a su padre, se sintió mejor, fortalecido. Ahí nació Dios. Bueno esas son mis conclusiones y así las creo y las siento, pero como las religiones generan conductas no discuto que cada cual siga sus propios pensamientos, porque eso los hace sentirse mejor y ruégo acepten las mías. Creo que me anduve desviándo un poco del tema principal, que era el de agradecer a Gorocca el haber leído mi Blog Humilde. ¿ Cuándo lo iba a imaginar? y por eso doy gracias a Dios.-
Continuará.-


Martes 11 de noviembre 2008.-

A continuación insertaré en éste Blog humilde la historia que envié a Santiago en 100 palabras y que me tuvo procupado, pensándo si había hecho bien o mal en ventilar algo tan personal y doloroso para nuestras familias. Felízmente no pasó nada por lo que respiré tranquilo.-

Donación de Órganos.-

Llorábamos silenciosamente. Tres médicos esperanzados entendiendo el dolor que nos invadía, esperaban. Fué una eternidad, y en medio del desconsuelo mi esposa asió con fuerza una de mis manos y habló " Patricio asi´lo habría querido" otras personas vivirán . Me alargaron entonces una hoja y antes que las lágrimas sellaran mis ojos, leí "Donación de Órganos". Contemplé el documento con incontenibles sollozos, silenciosos gemidos y suspiros de mi esposa. Firmé. Permanecimos largo tiempo en esa salita del Neurocirugía ese nefasto 4 de Julio de 1984 en medio de dolor, penas y tristezas que nos quebraba el alma. Una gran paz, tranquilidad y consuelo nos envolvió de pronto.-


Este relato fué resumido para adecuarlo al concurso y fué extraído de mis memorias y no revela todo el drama que debimos soportar día tras día esperando el desenlace fatal de ese niño que a los 16 años cayó desvanecido en una cancha de fútbol y cuyos órganos fueron donados en una época en que era tabú. La familia entera se afectó y los recuerdos del niño, su carácter, sus amigos, sus cosas. Su cuarto, sus libros, sus juguetes. Su bicicleta, su pelota de fútbol yacían silenciosos junto a sus libros y cuadernos que permanecieron casí como esperándolo. Su querido
perro, su querida mascota que vió salir a su amo y cuyo regreso esperó vanamente. ¿ que pensarán los perros, si es que los perros tiene pensamientos".-
Continuará.....

Juéves 13 de Noviembre de 2008.-

Conversaba con un par de ex-amigos en la Plaza Baquedano de la Comuna de Paine, contigua a la vía ferroviaria en relación a lo que veíamos en ese momento. Los empleados fiscales gritándo como contratados con cornetas y pitos y marchando a pié en dirección a no se que parte que por lo demás a nosotros no nos interesaba. Esta era una de las pocas veces que veía caminar a pié a profesores, empleados de todos los servicios, porque ser peatones para ellos dejó de ser tema hace varios años por lo que se veían extraños, muy extrañosy no encajaban en el paisaje acelerado de ésta comuna que desde hace mucho tiempo ha emergido con singular fuerza en la Región Metropolitana., Hermosas profesoras, delicadas, frágiles y mas de alguna rebosante de ternura. Cantando marchaban, como en la poesía, junto a lindas funcionaras municipales y de otros servicios. Creo que sentían algunas un poco de verguenza porque para un buen observador como creo serlo, a pesar de que mi familia dice que soy mas volado que un pájaro, no, que un volado, que es diferente, ellas y alguno de ellos desfilaban con esa mirada sin ver a nadie., que es muy útil y que saca de tantos apuros, especialmente cuando se trata de evitar elegantemente a personas no gratas por lo que les evita a ellos tambien una situación incómoda, bueno, eso creo, recurso que en más de una ocasión hé utilizado. Entre tanta fauna reinaba la alegría y no faltaban los colados, los pierdete una, los pintamonos que desean siempre estar vigentes y que les sirve montón para su curriculum. Algunos gritos contra no se quién y por ahí más de alguien para aprovechar la oportunidad y abuenarse con algún compadre enfilaba sus dardos hacia el Alcalde. Nosotros nos preguntábamos ¿ qué tiene que ver el aumento que se solicita con el señor Alcalde? Todavía no encontramos la respuesta y talvéz no la hayaremos nunca, o a lo mejor es el responsable de los bajos sueldos, si pensamos que todo está municipalizado, mientras un grupo de jubilados penosamente seguían el cortejo, porque los convenecieron que ellos tambien iban en la parada, como pueden ser tan crueles; unos más cojos que otros, pelados, gordos y flacos, con corbata, sin corbata, en mangas de camisa, poleras con títulos en inglés, y que no tenían idea que significan " Bad boy" " Crazy man" " Touch me" "Im gay", en realidad todo era muy parecido a la Corte de los Milagros, pero ahí estaban, adhiriéndose estoicamente a solidarizar con los activos.- Más tarde ví volver a varios de ellos semi-curados, chascones y cansados y más alegre que de costumbre y más pobres. Bueno, en todo caso la marcha por el aumento de sueldos era una buena justificación para remojar la garganta, claro que la reprimenda que se llevarán cuando lleguen a casa les espantará la mona, pero total lo comido y............. Continuará


En las noches antes de dormir, a mi me pasa, acuden a la memoria hechos y situaciones que a pesar de los esfuerzos porfían por seguir ahí. Empiezo a repasar este asunto del Blog y surge de inmediato la pregunta ¿ cuál es el motivo de dedicarse a eso? Bueno habrá personas que lo disfruten (el de ellos)y que obviamente tengan montón de condiciones, pero yo no las poseo y por lo demás me importa un´rábano. Constantemente visito blogs por curiosidad y salvo algunos casi todos, insulsos, aburridos y la mayoría narcicistas. Publican fotos familiares, lindas muchachas, hermosos bebés y más de algún loco dándoselas de lindo. Bueno, como somos seres humanos tenemos el defecto de creernos el cuento y llamar estúpido al otro o a la otra, ya que está de moda eso de chilenos y chilenas. Yo no sé quien cresta inventó eso, en circunstancias que el gentilicio chilenos incluye hombres y mujeres. Hé visto que en ciertos formularios en donde dice "nacionalidad, ya sea varón, dama, niño o niña, se debe responder chilena y eso no afecta el género, bueno total que me importa a mi y por otro lado eso está dirigido y tiene otra intención. Otra cosa que me dá rabia es cuando los seleccionados chilenos de fútbol deben alinearse para oir la canción Nacional se ponen la mano en el corazón en una postura ridícula, cuando lo ideal sería que se pararan bien y las manos a la espalda, como hombres. No concibo a los estudiantes en las escuelas ni a los carabineros, militares y bomberos con la mano en el corazón. Tarea para los dirigentes.-
Inconscientemente me fuí apartándo del tema, el asunto de los blogeros, en el que me incluyo, pero en realidad no sé hasta cuando me irá a durar esto.
Debo reconocer que ésta inquietud de traspasar a un blog, historias escritas en los años en que estaba en servicio en ferrocarriles, pero que ahora no tiene ninguna vigencia a tal extremo que la gran mayoría de las personas que escriben, nuna conocieron un tren de verdad y muchos o muchas ni siquiera habían nacido y si por casualidad un despistado pincha este blog quedará perplejo. He revisado muchos blogs y normalmente los comentarios son favorables, es por eso que lo mas cuerdo es eliminar comentarios.-
Hé escrito algo parecido a poesías, sobre situaciones comunes y silvestres que no resisten ningún analisis, pero ahí están. Fueron hechas hace mucho tiempo, tanto que ni yo mismo las tolero y para muestra para que rían un poco insertaré una de tantas:

EN UNA PARED,
A LA ENTRADA DE CAMPINO
UN NIÑO
SIN EDAD ESTABLECIDA
NI NOMBRE CONOCIDO
DEJA SIEMPRE UN ESCRITO
A UNA TAL MARÍA
ES UN MENSAJE DE AMOR .
MARÍA YO TE AMO, ESCRIBE CON TIZA,
A VECES LO HACE CON CARBÓN.
MARÍA YO TE ADORO, Y MAS ABAJO
DIBUJA UN CORAZÓN.
ESTOY CURIOSO,
YO QUISIERA SABER ¿QUIÉN ES MARÍA?
TAMBIEN ¿QUIÉN ES EL AUTOR?.-


Y así fué, mi bitácora se fué llenando de cosas como estas . Cero aporte, pero que en determinado momento cumplieron su objetivo ¿ qué objetivo? Todavía no lo sé, y ni siquiera me interesa. Hay tantas cosa mas importantes en la vida que el dedicarse sin tener la condicion a efectuar publicaciones vacías de contenido. No es que esté bajoneado, no, lejos de eso, nunca me pasa, solo me río de mi mismo y de algunas cosas que me rodean y no puedo evitarlo. Continuará........


ATRACO EN EL PASEO AHUMADA.

Fuí testigo involuntario de un atraco en el Paseo Ahumada. Una agraciada dama, jóven, esbelta y rubia como a mi me gustan fué victima de un desalmado, un tipo jóven, alto de terno y corbata, que le arrebató su cartera ante el asombro de los que allí estábamos. Ella caminaba conversándo por teléfono por lo que tuvo algo de culpa ya que iba distraída. El hombre aquel se perdió entre los transeúntes, mientras la mujer lloraba. He llegado a pensar que el ser humano está mal hecho. El Supremo Hacedor debiera haber previsto estas situaciones. El ser humano debiera tener tres ojos., dos adelante y una atrás, por ahí por la nuca y en ésta forma estaría pendiente de lo que pasa por detrás y por adelante y no sería sorprendido. Algo así como los espejos retrovisores de los automoviles. Creo que nunca es tarde y puede suceder algo así si nos lo proponemos, ya que la función crea el órgano, claro está que pasará mucho tiempo y cuando eso suceda la especie humano ya estará en vías de extinción, pués ese es el camino que llevamos. Cada día hay menos hombres, cada día se forman parejas antinatura. Los matrimonios planifican la familia. Sólo uno o dos niños. Con ese sistema en un par de siglos solo habrá anti hombres y anti mujeres, por nombrarlos de alguna manera para no herir susceptibilidades y muchos pero muchos viejitos y viejitas, si es que llegan a esa edad, bueno, pero algunos vivirán y ahora puede observarse largas colas de ellos en el I.N.P recibiéndo una miserable pensión que solo les alcanza para algunos días. Las Cajas de pago en éste momento están otorgando Tarjetas Cuenta RUT para retirar dinero en los cajeros automáticos, pero los pobres viejos o los viejos pobres, no saben como hacerlo y además desconfían del cajero tan venidos a menos últimamente y la forma ordinaria en que son tratados, son laceados, arrastrados y vejados en su condición de Dispensadores Adinerados . Estoy pensándo que Leonardo Farkas deberá tener más cuidado. Continuará..



Domingo 16 de noviembre de 2008.-

EIN GUTER MANN. ( UN BUEN HOMBRE)

El tiempo vuela y los años uno a uno pasan y van dejando huellas, huellas que muchas veces lastiman, duelen, muerden. De niños en mi viejo San Bernardo, soliamos jugar en una cancha de fútbol qie pertenecía al Club Rosas del Sur ahí en las calles Pérez y Victoria muy cerca de la señorial Plaza Guarello, con los hermanos Gómez, los Carrera, Alejandro Artigas, Esteban Rocha y tantos otros que se desperdigaron en la vida pero cuyos recuerdos yacen en mi, me asaltan y cobran vida. Mientras disfrutabamos del deporte, por esa misma calle circulaba casi diariamente un Empresario alemán que explotaba una lechería en Avenida Eucaliptus, que en ese tiempo era un andurrial. Y nosotros los tontitos, los lesos, lo molestabamos con palabras en alemán que habíamos aprendido. Siempre lo mismo: sprehen deuscht?..geben sie is mir (dámelo) mann verkauft ( se vende) Wie alt sind sie? ( que edad tiene). gutteng morgen, gutteng tag. Ich habe brot und butter, wollen sie wein?( quiere vino) etc y seguíamos así casi siempre. Sería como si uno de nosotros estuviera en China o Japón y un grupo de niños noss dijera siempre lo mismo: buenos , para donde vá, que edad tiene, le gusta el vino, como se llama. Sería ridículo y molesto. Entonces un buen día el cavalir alemán nos dijo: Eh, ustedes muchachos de 14 años que se burlan de un hombre de 50 años, han de saber que cuando ustedes tengan mi edad, tambien se
burlarán de ustedes, nosotros dijimos para cuando. Y así fué, pero creo que la gran mayoría de nosotros poco creyó en que el tiempo se nos vendría encima, por lo que cada vez que alguien discrimina a las personas mayores entre las que me incluyo invariablemente recuerdo al señor alemán aquel cuyo nombre era Peter ( se pronuncia tal como se escribe) que nos advirtió lo que pasaría en el devenir del tiempo y que a esa edad lo considerábamos tan lejano... continuará



Miércoles, 19 de Noviembre de 2008.-( Casi pongo 2009.-)


EN RELACION CON LA POBREZA.-

La pregunta es ¿porqué hay pobres ? Porque, pocos de ellos salen de la pobreza. O será que hay personas que les gusta ser pobres? como a otros, les gusta ser ricos. Por que será, que solo contadas personas, se trasforman en seres adinerados. ¿ qué tienen de especial ? Bueno creo que el que nace pobre, morirá pobre, al menos que se gane el loto y sepa administrar su dinero, porque se há visto que casi todos los que han ganado han quedado igual que antes. Personalmente conozco casos de millonarios por un día, y ahí los veo peor que antes jugándo en los tragamonedas, en las carreras, en el pepito paga doble etc Al menos que los gobiernos se preocupen más de la educación jamás se saldrá de la pobreza, porque ella es la consecuencia de la ignorancia y el no importarles nada, en el vivir al día, en esperarlo todo, en el deterioro que esto produce, en el vicio, en la farra, en el carrete, sin contar con el abuso que se comete con ellos, ante la vista y paciencia de autoridades que rasgan vestiduras con declaraciones de doble standar. Bueno yo no deseo meterme mucho en estos problemas que existen desde que existe la humanidad porque me arriesgo a decir cosas que que lastiman. ¿ Cómo queremos progresar si diariamente veo a la gente circular por sus poblaciones y barrios destruyéndo árboles, criándo animalitos que luego abandona en las calles, arrojándo cuanta basura por donde caminan, bueno, que eso tambien lo hacen los ricos que desde sus autos contaminan la ciudad y el campo descaradamente. Es que no hay conciencia, ni la habrá mientras los gobiernos, la autoridad no castigue a los infractores con multas similares al no respetar la luz roja de los semáforos; pero estas cosas son impensables, porque de todas partes aparecen los defensores de lo indefendible, que no hay libertad, que es un atropello a las personas, atropellos a la privacidad y a la libre determinación que todos tienen, el de hacer lo que quieran porque el sistema es el culpable. Entonces vemos la destrucción de plazas, asientos, jardines, agresiones a la policía, agresiones a los profesores. Diariamente vemos el vejámen que hacen los funcionarios públicos en caulquier servicio, especialmente hacia los más desválidos, los pobres, los ancianos. Los niños en las calles por quitame allá estas pajas, te empapelan a garabatos, y personas que se creen educadas arremeten con furia ante cualquier situación y luego te ponen una demanda. Los pobres, los pobres y que me dicen de la clase media. ¿ porqué le dirán clase media? quisiera saber quién le puso ese nombre y en que se basaron para que alguien pertenezca a la clase media, porque yo conozco personas ricas y gente pobre que dice ser de la clase media. Tambien hay clase media alta y clase media baja y creo que tambien debiera existir clase media media o clase, media propiamente tal, que sería lo más adecuado. ............ Continuará


Jueves, 20 de Noviembre de 2008.

LES VOY A CONTAR UN CUENTO, AHORA QUE EL AGUA Y EL VIENTO.........

Siendo funcionario de ferrocarriles, de esto hace muchos años, muy cerca de la estación ferroviaria vivía una familia. El matrimonio y varios niños en extrema pobreza. Pobres pero del verbo pobres. Una rancha de adobes, techo de
calaminas que caían a pedazos. Varios tablas enterradas en el suelo servían de cama, asientos, comedor, living, y la cocina instalada en el centro del rancho o de la rancha, pues para el caso da lo mismo porque en nada cambia el asunto. La cocina era una gran fogata en el centro de la habitación en donde ardía la leña y sobre ella en una parrilla afirmada en ladrillos hervían ollas y teteras. El humo se encargaba de teñir de hollín el entorno los cuerpos de sus moradores y tambien sus almas. Cierto día y sin proponérmelo pasé por el lugar. Ahí estaba Manuel y su prole. La mujer descuidada, chascona, sin dientes, sin nada, desesperanzada, rodeada de un olor a pobreza y miseria que dolía. En ese tiempo no existía el plan de " sonrisa de mujer" por lo que la pobre esposa de Manuel estaba sometida a los problemas que eso conlleva, que por lo demás a ella le importaba un pepino o un rábano, creo yo. Compadecido de la atróz situación en que vivían, gestioné con las autoridades la conveniencia de entregarles una mediagua, lo que resultó un éxito. Manuel, ya tenía su flamante casita de madera de 4 X 4 que fué instalada a un costado de la antigua construcción. Personas caritativas donaron algunos muebles, camas, colchones y muchas cosas más y ya nuestro amigo tenía casa nueva. Sólo faltaba la inauguración con la música de Tito Fernández, el Temucano. Por un tiempo observé orgulloso mi obra. Pero un buen día, al pasar por el lugar, la casita de Manuel no estaba. Todo sorprendido encaré a Manuel. " El hombre humilde, trabajador del campo, gacha la cabeza y la voz apagada habló, " Patrón, Ud me hizo desgraciado. Yo era felíz en mi rancha de adobes. Estaba a mis anchas. Mis chiquillos, mi mujer y mis perros y el fuego que ardía, ahí en medio del cuarto, en el suelo, brillaban las brasas, cocía tortillas y el calor abrigaba, no tenía problemas, y lo que tenía, que era muy poco, yo lo disfrutaba, y en la nueva casa, estaba perdido, triste,incómodo, dolido No me acostumbraba ".!.......... En silencio escuché a Manuel, bueno, pensé, es su cultura, pero...... y la mediagua ?........ la mediagua, este, la vendí patrón.-

(Nota, ésta historia es verdadera, las otras tambien)


Lúnes 24 de Noviembre de 2008.-





NADIE ES PERFECTO.-

21 de Noviembre de 2008

Cada vez que enciendo el televisor invariablemente a cualquier hora están los mismos personajes de la farándula distribuídos en los distintos canales, pelándo a medio mundo, sacándoles el cuero a cuanto cristiano y cristiana se les pone por delante. No tiene sentido. En realidad no lo comprendo, razón ésta y que me ha llevado a no ver televisión y como el cable tampoco me gusta porque es casi lo mismo, me hé convertido en un raro especímen, que solo vé noticias, saltándo de canal en canal en donde se repite lo mismo y acondicionadas de acuerdo a la política de la señal. Altos personajes nacionales hacen declaraciones que después desmienten alegándo que fueron tergiversadas o sacadas de contexto. Tienen mala memoria o creen que los auditores son tontos, o quizás, si lo somos porque luego los perdonámos. Bueno algunos se salvan, pero los que no se salvan, ni salvan a nadie son los futbolistas con algunas grandes exepciones.....y bueeeno, no se dieron las cosas, el árbitro se comió dos penales. Me gustaría saber que sabor tienen, o será por eso que algunos árbitros se ponen gordos, y los entrenadores " esto es un proceso" Tengo entendido que los procesos duran largo tiempo, por eso se llaman procesos., Lo único que el hincha o fanático quiere es ganar el próximo partido y ser campeón, por lo que los procesos pueden irse a la punta de la loma. " entraremos a la cancha a ganar si o si "y no consideran que el si es un condicional. " ganaremos como sea", es decir entrarán a la cancha a dar sin asco, en circunstancias que a la primera patada les pondrán tarjeta amarilla o roja y dejarán a su equipo sin posibilidades. Esas son puras bravatas. A los 30 minutos están cansados y pidiéndo aguita y entregándo más pases al rival que al compañero y al término del partido culparán a la mala suerte a dios y al diablo, a la cancha, al calor, al frío, a la hinchada contraria, a los dirigentes que en realidad es en lo único que tiene razón, porque la mayoría de ellos son unos frescos y avivados, contratan troncos y tienen el descaro de culpar al entrenador. No pagan los sueldos y se há sabido, lo que no me consta que " más de alguno llevaba en el brazo el azor y no era por hambre que iban a cazar"..........Continuará

COLEGIO SANTA MARIA DE PAINE.-

El día miércoles 19 de Noviembre 2008, recibí una invitación para asistir a una representación teatral del 8º A del mencionado establecimiento. Pusieron en escena " El Médico a palos" de Moliere. Me gustó ver a esos niños participar con entusiasmo y desarrollar una obra teatral ante numeroso público y alumnado sin ningún tipo de complejos. Quiero destacar esto y felicitar al Profesor Señor Axel Riveros Charpentier que dirigió y organizó el montaje, como asi mismo a los actores: Felipe, Joaquín, Génesis, Francisca, Natalia a mi nieto Gonzalo, Karina, Francisco y en general a todos, que con gran dedicación y responsabilidad estuvieron participándo. De nuevo felicitaciones. Un siete, fué el comentario de los asistentes.-

Moliére es considerado el padre de la comedia francesa y sigue siendo el autor mas interpretado. Despiadado con la pedantería de los falsos sabios, la mentira de los médicos ignorantes, la pretenciosidad de los burgueses enriquecidos. Moliére exalta la juventud a la que quiere liberar de restricciones absurdas, con la divisa " Corrige las costumbres riendo".-( Introducción inserta en el folleto distribuído por el profesor Riveros del Departamento de Lenguaje).

Continuará.-



Lúnes 24 de Noviembre de 2008.-


Desde niño adquirí la costumbre de leer poesías. Muchas poesías. Aprendí tantas y casi todas las recuerdo. La rima era fácil y entregaban un mensaje, un hecho, una situación. Bueno creo que eso estaba de acuerdo con la época en que me tocó vivir " me lo dijeron ayer las lenguas de doble filo, que te casastes hace un mes y me quedé tan tranquilo....." y las cosas iban variando a medida que crecía. "enseña noble y sagrada que traes a la memoria, tantos recuerdos de gloria, tanta grandeza pasada......" " la bandera, la primera entre todas las que hé visto......"
" En un eterno ensueño vivo, como del aire de tí estoy rodeado, estás en el verso que yo escribo y en mi corazón que late enamorado ..........." y todo era poesía " escribídme una carta señor cura, ya sé para quién es, sabeís porque un día nos visteis juntos........" y nos rayábamos pensando que eso había sido escrito para uno y soñabamos ...." soñando amores y ternezas vivo...." y así pasaba el tiempo, pasaban los años y así ibamos evolucionando nuestros gustos cambiaban, antes románticos, ahora materialistas, pragmáticos y muchas veces despiadados. Nos creíamos el cuento. " mira como se me pone la piel cuando te recuerdo, por la garganta me sube un rio de sangre fresco....." " Recuerdas aquella tarde ? Cuando tengamos un hijo, ay que cuarto con juguetes amor hubiera tenido, un barco, un pájaro un nido, un tren con cuatro estaciones y un árbol verde de pino " Total, pamplinas figuraciones que se inventan los chavales, después la vida se impone, tanto tienes tanto vales "................... Buscábamos caras bonitas, eso era lo importante, y si esa caritas venían acompañadas de un hermoso cuerpo tanto mejor, y nos fascinaban las mujeres con vestidos, con esas falditas que las hacían tan femeninas. Con especial énfasis recuerdo aquellas niñas en los años del rock and roll y los malones en casa de amigos o familiares, luciéndo esas faldas largas y anchas que de vez en cuando mostraban unas piernas maravillosas en las volteretas del baile y que nos hacía soñar. Hoy todo ha cambiado, los árboles no dejan ver el bosque; pero me estoy alejándo del tema principal. Estaba en lo de la poesía, el cambio que ha experimentado la poesía, pero primero debo aclarar que de eso yo sé, nada y no tengo idea si poemas o poesías es lo mismo o algo parecido ( que rimas más sin gracia en ir en ar, en ar en ir)
por lo que decidí irme en la volada para estar a la moda y ver que resultaba y resultó esto:

PESADILLA.- Por Róbinson Venegas A ( Chileno)

Reina el silencio en donde antes bullicio había;

la cruel melancolía de la horas, me atrapa envolviéndome en quimeras

el ruido mundano de pronto ha quedado sepultado

ya nada lo interrumpe, mientras un dulce sopor, fúnebre me invade.

De pronto el sueño se trasforma en pesadilla

monstruosas formas de personas y animales me llenan de miedo y de congojas

ante las horripilantes formas de esos seres que me angustian, para

dejar todo mi cuerpo empapado en helado sudor,

forzada, la respiración, anhelante, entrecortada, apretada la garganta

sin poder despertar y con espanto trato de escapar de ese mortal abrazo

que me tiene atrapado en el pavor de un paraguazo, como dicen los lolos hoy en día

sin saber si estoy despierto o estoy dormido, nada es seguro,

crece la angustia, tambien crece el delirio y la agonía

y un gran peso en el pecho, que no es la almohada,

nada puede igualar ese momento, en que agitado imploro

a Dios, al ángel de la guarda de su abandono y a María, la madre de jesús

que me saque de éste trance tan funesto.

Deseo despertar y escapar para saber si estoy vivo o me he muerto

en ese éxtasis en que he entrado, con horribles escenas del pasado,

espantosos espectros que aterran, que me atrapan

que me abrazan, me envuelven, me trastornan y con la respiración entrecortada

aterrizo en el suelo, pués me caigo de las cama, en feróz conchazo

entonces, ya despierto, sin pesadillas, estoy vivo; río, mientras aliviado me levanto.-

continuará........

Domingo 30 de Noviembre de 2008

HORAS DESPUES DE LA TELETON

Seriamente estoy pensando en dar por terminado éste blog humilde. Creo que ha cumplido un ciclo y muy pocas cosas nuevas puede aportar, si es que ha aportado algo, pero en todo caso a mi me ha dado satisfacciones. Alguien dirá el tipo se conforma con poco; pero no es eso, es que he aprovechado la ocasión de dar rienda suelta a mi imaginación que no es mucha pero que a mi me parece bastante. En realidad tengo bastante imaginación, solo que no soy capáz de transcribirla, porque eso es un don que muy pocos pueden disfrutar. Esa es una de las razones por lo que me gusta devorar libros cuyos autores son capaces de transportarte a lugares, a sitios, a escenas, a diferentes naciones y en donde puedes pasearte por el infinito y formar parte de de ese todo que te hace soñar, que te hace viajar reir o llorar y que al final quedas sumido en profundos pensamientos. Aún recuerdo mis autores favoritos después de tantos años y que la mayoría de esos libros duermen en esa pequeña biblioteca que atesoro. Al lado de varias enciclopedias, Sopena, Velasquez, Barsa Britanica, Oceáno, Salvat y otras me hacen guiños mis queridos autores : Frank Yerby, Pearl Buck, Cronin, Pirandello, Gómez de la Cerna, Pio Baroja, Pablo Neruda, De Rocka, Rojas, Donoso, Enrique Araya y sus tres novelas " Memorias de un buey, La luna era mi tierra, La Jaula por dentro, ahí está tambien Patricia Verdugo, Isabel Allende, todo lo de Rivera Letelier a quien admiro. Juan Marín, Oscar Castro y tantos otros autores que de nombrarlos no terminaría tan luego. Más de 300 novelas, historias de Chile, Encina, Villalobos ahí en una espera inútil y solo de vez en cuando vuelven a la vida, porque esto de Internet es motivo para olvidarlos, pero no crean que están ahí adornándo paredes, no, están ahí impecables, llenos de gloria, esperándo y acompañándo mi lugar de recogimiento como mudos testigos de mi ingratitud y más de alguno con hermosas dedicatorias Pablo de Rocka me autografió su libro "Neruda y yo" cuando me desempeñaba como jefe de tráfico en Rancagua y frecuentemente lo muestro con orgullo al igual que dos de Oscar Castro, Llampo de Sangre y la Vida simplemente.

Bueno, dicen que la distancia es como el tiempo, y debe ser así, porque a pesar de estar solo, estoy acompañado. Es asunto de hacer clik y ya estás en otro mundo. Últimamente me he dedicado a la investigación y me he sorprendido con el grave problema ecológico.He entrado en Blogs especializados, pero esa es otra historia........ Continuará


Miercoles 10 de Diciembre de 2008.-

TODO PASA.

Bueno, el tiempo nos esclaviza, nos ataca, nos humilla, nos convierte en escuálidos cristianos. Cada cosa que sucede, en cada segundo, a cada instante ahonda nuestras penas, las ideas las desgaja. Todo se mezcla en fúnebres graznidos y temprano más que tarde seremos devorados por el fuego, así como arde el pasto seco allá en el campo. Gime el anciano, el niño, la madre y vemos impotentes el atropello, los sobresaltos, destrozados los sueños y negras sombras agitan en angustia mortal a esos seres que se dicen ser humanos, que matan, hieren a destajo. Y esos pobres animales maltratados por canallas con hórridas muestras de contento, y esos jóvenes de plácidos semblantes, exalando a cada paso su infernal veneno, dejando`por el suelo, nuestras nobles ideas, los ardores y los afanes para sumirnos en amargo temor. en desconsuelo helándo nuestra sangre .-

Este Blog Humilde, está terminando su reinado. Nada mas que decir, nada que aportar. Cero contribución, desde ahora alzándo la mano dice adiós interrumpiendo sus afanes y su aliento como intrépido soldado.- Un millón de gracias y un afectuoso abrazo a todos aquellos desprevenidos lectores que por curiosidad o casualidad ingresaron a el, deseándoles Felíz Navidad y venturoso año 2009.

FIN.

MANOS TOSCAS

No escondas tus manos mujer laboriosa:

son ásperas, toscas, de uñas gastadas

pero eso que importa ?.

Hacen maravillas esas manos toscas,

amasan el pan, preparan la sopa,

remiendan, cosen y lavan la ropa.



Siempre están activas esas manos toscas

como las abejas que liban las flores

para dar las mieles, para dar dulzores

y en su afán continuo

se detienen suaves

para hacer caricias al niño que juega

o rozar la frente de su niña buena.



Admiro esas manos que hacen primores,

aunque sean rudas

aunque sean toscas,

y pienso en las otras...,

tan blancas y hermosas

de uñas brillantes que parecen rosas...



Destinos diversos

¡ y no hay otra cosa!

La autora de éste poema es :AIDA BURR G.-

El Espantapájaros

En mi quinta tengo un espantapájaros,
pantalones blancos y camisa a cuadros.
de figura esbelta con brazos y manos,
con dos largas piernas, son piernas de palo.
Sus pies van cubiertos con buenos zapatos.
Permanece quieto y es casi humano,
un gorro de lana le cubre su cráneo,
su cara es tan pálida y sus ojos pardos.
Los pájaros juegan volándo a su lado,
ya no lo respetan, se han amigado,
Un nido en su pecho ya han fabricado,
la fruta del huerto, zorzales, gorriones
se han apoderado.
Me siento dichoso de ver tanto pájaro
que alegra mi huerto con trinos y cantos

por Luis Robinson Venegas

La Abuela

Lejos de todos suspira la abuela.
Solitaria abuela.
Siempre está en espera que vengan a verla.
Se ilumina toda, se ilumina entera,
si aparece alguien que corra las penas
de su corazón que en la desventura
gime de dolor y que ahi los años dejaron su huella
muchas alegrías, desdichas , halagos
y tristezas negras.
No todo es tormento, una suave brisa
le aroma su lecho, le habla de olores
de flores hermosas, de un tiempo sin horas
si vienen a verla .

Autor Luis Róbinson Venegas.

ESTACION DE ROSARIO.-

ROSARIO, ES UNA ESTACIÓN FERROVIARIA, UBICADA A 20 kMS AL SUR DE RANCAGUA
Es un pequeño pueblito rural con escasa población y en la época aquella lo era más aún, por lo que casi todo estaba relacionado con la estación que en ese entonces 1970, 0 71 se encontraba a cargo de don Nélson Flores, un hombre fornido y bonachón. Aficionado a la agricultura ya que tiempo le sobraba se relacionaba con gente del rubro que permanentemente lo visitaban y en donde no faltaba el buen trago de vino motivo a veces de desencuentro.
Viajaba yo en compañía de varios colegas a cumplir una comisión de servicio a Rengo que era la siguiente estación. Sentado comodamente en un coche de primera, el tren Nº 13 que circulaba de Alameda a Talca y cuyo conductor era Guillermo Díaz Toledo,. El tren se detuvo en la estación de Rosario conforme a itinerario. El coche en que viajaba quedó justamente frente a la estación y ante el estupor de personal y pasajeros dos individuos atacaban al Sr Flores. Entre ambos le estaban dando una golpiza que a duras penas el jefe soportaba defendiendose como podía. Sin pensarlo dos veces descendí velozmente del tren, cruce las vía, subí al andén, entonces toqué en el hombro a uno de ellos el que se volvió enfurecido " ahora estamos parejos" le dije, metiéndole una derecha que lo tumbó de inmediato. El hombre se incorporó y de nuevo aterrizó en el suelo. Entonces ante las risas de la gente emprendieron la fuga. Me arreglé un poco, a pesar de que ni me había despeinado y subí al tren que me había esperado mientras se desarrollaba la pelea. Ya sentado junto a mis colegas me decían " y que tenís que ir a meterte en peleas ajenas, h.... loco". Pero como, eran dos contra uno y eso no es justo, ......... fué todo mi comentario.-

El Clavo

No te des por vencido, ni aún vencido.

No te sientas esclavo, ni aún esclavo.

Trémulo de pavor, siéntete bravo.

Y arremete feróz ya mal herido.



Ten el tesón del clavo enmohecido.

Que ya viejo y ruín vuelve a ser clavo.

No la cobarde intrepidéz del pavo.

Que amaina su plumaje al primer ruido



Proceded como Dios que nunca llora.

o como Lucifer que nunca reza.

O como el robledal, cuya grandeza.

Necesita del agua y no la implora

Que muerda y vocifere vengadora.

Ya rodando en el polvo tu cabeza


POEMA DE PEDRO BONIFACIO PALACIOS. ALMA FUERTE.-

Desde muy pequeños y quizás por no existir otra alternativa o porque sencillamente habíamos recibido algún tipo de influencia, supongo por parte de mi madre que la mayor parte del . tiempo libre lo dedicaba a la lectura, pasión que nos trasmitió casi a todos. Había seleccionado de sus lecturas los nombres de sus futuros hijos, que felízmente fueron cambiados a medida que los personajes de sus libros eran otros. Siempre he recordado los nombres que según contaba mi madre había memorizado para cada uno de nosotros " Diomedes, Policarpo, Artemisa, Eros, Aquiles, Eneas etc", menos mal que cambió de lectura pero prevalecieron los nombres que a ella le gustaban "Róbinson, Nélson, Arnoldo, Mireya, Juan de Diós, Jaime". Bueno, fuimos creciéndo y aprendiendo poemas como en una competencia y además que en los colegios eso era obligatorio. Mi hermano Nélson, tenía su caballito de batalla.-
" Ven para acá pilluelo"0 Consejo Maternal de Olegario Andrade, poeta argentino.-

Ven para acá pilluelo, me dijo dulcemente mi madre cierto día,
aún parece que escucho de su voz la celeste melodía
Ven y dime que causas tan extrañas te arrancan esa lágrima hijo mío
que cuelga de tus trémulas pestañas como gotas cuajadas de rocío.
Yo prorrumpí a llorar, madre, le dije, las causas de mis penas las ignoro,
pero de vez en cuando se me oprime el corazón y lloro.
Ven para acá pilluelo. Tu tienes una pena y me la ocultas.
No sabes que la madre más sencilla sabe leer en el alma de su hijo
como tu en la cartilla ? Ven para acá pilluelo, que con un par de besos en la frente,
disiparé las nubes de tu cielo.
Mi madre inclinó la frente pensativa, se nubló su pupila,
y enjugándo sus ojos y los míos, me dijo más tranquila:
Hijo mío, llama siempre a tu madre cuando sufras,
que vendrá muerta o viva,
si está en el mundo a compartir tus penas, o si no a consolarte desde arriba.
Y así lo hago. Cuando la suerte ruda, perturba de mi hogar la calma,
invoco el nombre de mi madre amada,
y siento entonces que se me ensancha el alma-
.-
Mi hermano Nélson, actual profesor del Instituto Nacional y con deseos de jubilar, recuerda hasta hoy esos dichosos pasajes de nuestra infancia. Como asimismo mi hermano Juan Arnoldo con su poema :

LA VACA BERMEJA DE Pezoa Véliz.

Lentamente venía la vaca bermeja,
por el campo verde, todo lleno de agua,
"Hazla correr hombre, la mujer gritaba"
y el viejo decía " si viene empastada"
Por fin junto a una alambrada,
cayó muerta la vaca bermeja
La vieja y el viejo lloraban.-


Mi hermano Arnoldo era un tipo muy especial y se especializaba en poemas cortos y uno que sinceramente no hé podido recordar y que el lo anunciaba como de ambiente picaresco, su título "La Cama".- Y así transcurría el tiempo. Mis poesías eran largas y para ellos muy aburridas. AL PIE DE LA BANDERA De Victor Domingo Silva, Los Motivos del lobo de Rubén Darío o Mi

Vaquerillo de José María Gabriel y Galán.

Hé dormido ésta noche en el monte
con el niño que cuida mis vacas.
En el valle tendió para ambos
el rapáz, su raquítica manta,
!y se quiso quitar, pobrecito!
su blusilla y hacerme almohada
Una noche solemne de Junio
una noche de Junio, muy clara...
Los valles dormían
los buhos cantaban,
sonaba un cencerro,
rumiaban las vacas...
Y una luna de luz amorosa,
presidiéndo la atmósfera diáfana
inundaba los cielos tranquilos,
de dulzuras sedantes y cálidas.
¡Que noches, que noches!
¡Que horas, que auras!
¡Para hacerse de acero los cuerpos!
¡Para hacerse de oro las almas!
Pero el niño que solo vivía.
Me daba una lástima.
Recordar que en los campos desiertos,
tan solo pasaba, las noches de Junio
rutilantes. medrosas,calladas,
y las húmedas noches de octubre
cuando el viente menea las ramas,
y las noches del turbio febrero,
tan negras, tan bravas,
con lobos y cárabos,
con vientos y agua!...
Recordar que dormido pudieron
pisarlo las vacas,
morderle en los labios,
horrendas tarántulas,
matarlo los lobos,
comerlo las aguilas!...
¡Vaquerito mío!
¡ Cuán amargo era el pan que te daba!.
Yo tenía un hijo pequeño
-hijo de mi alma-
que jamás lo dejé sin tu madre,
sobre ti no tendía sus alas,
y si un hombre duro
le vendiera las cosas tan caras!...
Pero ¿ que van hablar mis amores
si el niñito que cuida mis vacas
tambien tiene padres
con tiernas entrañas.?...
Hé pasado con él ésta noche
y en las horas de más honda calma,
me habló la conciencia
muy duras palabras...
Y le dije que sí, que era horrible...
que llorándo mi alma ya estaba.
El niño dormía
cara al cielo con plácida calma;
la luz de la luna
puro beso de madre le daba.
Y el beso del padre,
se lo puso mi boca en su cara.
Y le dije con voz de cariño
cuando ví clarear la mañana
-¡Despierta mi mozo,
que ya viene el alba
y hay que hacer una lumbre muy grande
y un almuerzo muy rico...Levanta.
Tu te quedas luego guardándo las vacas
y a la noche te vas y las dejas.
¡San Antonio, bendito las guarda!...
Y a tu madre a la noche le dices
que vaya a mi casa
porque ya eres grande.
Y te quiero aumentar la soldada


Era una época sin televisión ni celulares. Solo el deporte ocupaba gran parte de nuestro tiempo por lo que nuestra familia disfrutaba de esos momentos especialmente cuando llegaba la tarde, casi siempre alrededor de un bracero con una tetera de agua hirviéndo y mi madre repartiéndo el mate a cada uno de nosotros.

LAS ABANDONADAS.-por JULIO SEXTO.-

Cómo me dan pena las abandonadas,
que amaron creyéndo ser tambien amadas.
Y van por la vida llorando un cariño,
recordando a un hombre, y arrastrando un niño.
Como hay quien derribe del árbol la hoja ,
y al verla en el suelo, ya no la recoja
y hay quien a pedradas tire el fruto verde
y lo eche rodando, después que lo muerde.
Las abandonadas son frutas caídas,
del árbol frondoso y alto de la vida
son más que caídas, fruta derribada
por un beso artero, por una pedrada.
Por la calle ruedan estas tristes frutas
como maceradas. manzanas intutas
y en sus pobres cuerpos antaño turgentes
llevan la indeleble marca de sus dientes.
Tienen dos caminos para escoger
el quicio de una puerta honrada
o el harém del vicio
y en medio de tanto y tantos rigores
hay quien al hablarles, le hable de amores.
Aquellos magnates que ampararlas pueden
mas las precipitan para que más rueden
y hay quien se vuelve su postrer verdugo
queriendo exprimirlas, si aún les queda jugo.
Las abandonadas son como el bagazo
que alambica el beso y exprime el abrazo
si aún les queda zumo, lo chupa el dolor,
son triste bagazos, bagazos de amor.
Cuando las encuentro, me llenan de angustia,
sus senos marchitos y sus caras mustias
y pienso que llevan en su arrepentimiento
un hijo que es fruto del remordimiento.
El remordimiento,lo arrastra algún hombre oculto
que al ver a esos niños de blondos cabellos
yo quisiera amarlos y ser padre de ellos.
Las abandonadas me dan estas penas
porque casi todas son mujeres buenas,
son manzanas secas, son frutas caídas
del árbol frondoso y alto de la vida.
De sus hondas cuitas, ni el señor se apiada
porque de esas cosas Dios no sabe nada,
y así van las pobres, llorando un cariño,
recordándo a un hombre, arrastrando un niño.

EL COMIENZO DEL FIN DE FERROCARRILES.-

PERO AUN NO ES EL FIN.-

Decidídamente pienso que es muy difícil que ferrocarriles vuelva a ocupar la importancia que tuvo en el desarrollo del país como así tambien el cariño y admiración que en general se sentía por éste servicio. Era común ver a familias enteras concurrir a las estaciones en una suerte de paseo y ver circular trenes convoyados por locomotoras del tipo 1.100, Montañas y Supermontañas, y aquellas últimas máquinas a vapor que llegaron en el año 1954, las Mikado del tipo 82 que desaparecieron tragadas por el progreso y ahora solo es posible verlas en el museo de Quinta Normal. Nítidamente recuerdo a la Supermontaña, la 1107 que arrastrándo 30 vagones de carga del tren 304 a la entrada de los cambios sur de la estación de Paine, Km. 41, reventó su caldera las que voló por el aire destruyéndo todo el entorno en una explosión espantosa, cayéndo sobre la casa de una vecina, señora Berta Contreras La fuente de energía de la máquina de más de 10 metros de largo y un diametro de 5 metros, salió disparada aterrizándo sobre una casa a más de 100 metros de distancia dándo muerte a una niña de pocos años que dormía en su cuna. Tanto el maquinista como su ayudante fueron pulverizados y quemados vivos con los miles de litros de agua hirviéndo que constituía la fuerza motríz de la 1107 a tal extremo que restos de sus ropas y cuerpos colgaban de los alambres teléfonicos. La campana de la máquina salió volándo a muchos metros de altura y curiosamente, según cuentan testigo presenciales ella sonaba en el aire en cada vuelta que daba aterrizándo a más de 500 metros del lugar del accidente en una parcela de propiedad de la señora Ehla Monje de Henríquez Es un capítulo penoso que no hé podido olvidar en ese día de 1953 cuando aún no ingresaba a ferrocarriles y era un estudiante en el Instituto Ferroviario Carlos Arias Martínez que funcionaba en la Estación Central en que impartía la carrera de ingeniería.-

Ferrocarriles era la médula, la fuerza, que crecía con dinamismo y orgullo conquistándo su propio territorio para unirlo con un poderoso cordón de acero y ver nacer caseríos y aldeas que pronto se convertían en pueblos, en ciudades, con estaciones ferroviarias aromadas por el humo de sus locomotoras que jadeaban arrastrándo su pesada carga en medio de pitos y campanas para ir a perderse tragadas por la distancia cruzándo puentes, y túneles que perforaban montañas para corta el paisaje como una navaja y unir todos los lugares de nuestro territorio con estaciones distintas pero siempre con la misma atmósfera ferroviaria en que se mezclaba la fantasía, la magia y los sueños.

RANCAGUA. ESTACION. BODEGA. ANDENES Y DESVIOS.-

Rancagua la hermosa estación de mis recuerdos, antes que se modernizara- La fotografía está tomada desde la parte sur con el Tren del Acido sulfúrico en la vía oriente  y el Automotor en la Líne,  denominada La Paz en el lado poniente.-

RANCAGUA AÑO 1989.-



Hace frío y el cielo se vá cubriendo de espesas nubes. Creo que luego lloverá y al pensar en eso me inunda una gran alegría. La lluvia, el viento y los truenos llena mi corazón con una extraña sensación de gozo. Siempre ha sido así. Mientras tanto permanezco en silencio y lo disfruto, pero no tiene sentido seguir ahí con la nostálgica ilusión de revivir aquel pasado ferroviario bajo la inmensa bóveda de la estación de Rancagua en donde laboré tantos años y en donde hé quedado atrapado para sentir la fascinación que me produce el hecho de reencontrarme por un instante con todo aquello que ´fué parte de mi existencia y que al mirar a lo ancho y a lo largo de la estación, veo que casi todo ha desaparecido envolviéndome en tristes pensamientos que van invadiendo todo mi ser. Ya nada es como antes. Todo está vacío. Solo polvo y ruinas, en un lugar que era un verdadero campo de batalla, con sus bodegas atochadas de mercaderías, sus patios ocupados por trenes cargueros para el norte y el sur, con locomotoras de maniobras que nunca descansaban. Cierro los ojos y materializa las siluetas de palanqueros, maquinistas y personal dedicados a su trabajo. Por ahí camina el Chago Silva, Lantadilla, Cavieres el Jefe de Patio Miguel Núñez Cuevas y me aturdo con tantos recuerdos que aprisionaron mi vida, todo en medio de ese ambiente que raptó gran parte de mi juventud, pero curiosamente no quiero huir de ese pasado, porque todo eso me ha dado fuerzas para soñar y rodearme de ilusiones y fantasías y desear que ese montón de ruinas y de escombros se trasformen como el Ave Fenix para retornar en gloria y majestad.

He recorrido otras tantas estaciones y observo con pena y dolor, tanta desolación, destrucción y pillaje en donde pululan vagos y borrachos que sin pudor alguno se han ido adueñando de los aleros de estaciones y bodegas derruídas casi sin puertas ni techos en medio de desperdicios y restos de fogatas en donde conviven alcohólicos, delincuentes y drogadictos convirtiéndo todo en una plaga que desalienta y atemoriza.

Milagrosamente veo como se estaciona un viejo automotor, bajo el andén de la tercera línea que internamente denominabamos La Paz, en donde normalmente se ubicaba el Coltauquino. Me acomodo en el viejo Automotor que muy pronto emprende la marcha en dirección a Santiago. Miro por última vez todo el entorno y ya estamos saliéndo y pasándo por sobre el Puente de la calle Brasil que bulle de actividad con un constante desplazamientos de vehículos y personas que efectúan sus compras y que de a poco se van alejándo para dar paso a un paisaje diferente que empiezo a despedirme de la hermosa ciudad de Rancagua, mientras atisbo por la ventanilla del tren el hermoso espectáculo de luces y el interminable desfile de casitas alineadas paralelas a la vía férrea que poco a poco van iluminándo sus ventanas mientras el tren se queja en un peligroso balanceo que a duras penas soportan los rieles montados sobre durmientes carcomidos sin mantención durante tantos años y devorados por la lluvia el sol y el uso. A pesar de todo es hermoso viajar en tren. Un largo silbato nos anuncia la entrada a la estación de Graneros que de la noche a la mañana fué desmantelada, desapareciéndo su techo de zinc importado y sus inmensa vigas de pino oregón de más de 12 metros de largo. Nos detenemos un instante en medio de un chirrido de frenos y el pequeño poblado cuyo nombre a duras penas se sostiene colgándo de un par de rieles enmohecidos nos indica su nombre y nos despide indiferente.-
Las próximas estaciónes San Francisco, Hospital, Paine, Linderos, Buín, Nos, San Bernardo y Alameda.-

ESTACION DE HOSPITAL.-

NOCHE DE TERROR.-

Treinta minutos hacía que el tren de largo recorrido zonal Nº 306, con treinta carros de animales destino Alameda había salido de Rancagua. Previa pregunta de pedida de Vía libre a la estación de San Bernardo y con el visto bueno del compañero Movilizador nocturno Díaz apodado Panguilemo, el 306 fué señalizado. Entrada y salida alumbraban a libre en una noche clara, estrellada y tranquila, mientras la música de la radio, compañera inseparable de mis noches de trabajo dejaba oir suaves y nostálgicas canciones en el programa " compases al amanecer". Pronto el convoy apareció en la pantalla de movilización, esto es pasando por Angostura lugar en que se encuentra la señal intermediaria. Lo sentí pitear a la entrada sur del puente de Hospital, enderezándo en la curva sur a la entrada de los cambios. Ya casi frente a la cabina de movilización el maquinista emitió un largo y angustiado silbato, sinónimo de alguna anormalidad. El tren se perdió hacia Paine y luego desapareció de la pantalla. Quedé preocupado por el largo pitazo y al mirar hcia abajo de la oficina de movilización que normalmente se encuentran a una altura de tres metros con respecto a la vía, quedé paralizado, se me nubló la vista y un temblor invadió todo mi cuerpo. Fascinado, sin poder apartar la mirada de la línea y a pesar de la escasa luz, ahí abajo a pocos metros descubrí un cuerpo cortado en dos en medio de la vía. Aparté la mirada espantado. Me puse a rezar todo lo que sabía y que era muy poco, mezclándo las oraciones y otros rezos que inventaba y a punto de llorar. Miraba la hora acada instante. Las tres de la mañana y el maldito reloj que no avanza y el tic tac que me martiriza. Lloré. Me imaginaba el drama de los familiares del difunto que yacía entre las vías cuando supieran del hecho y yo sin poder hacer nada, aterrorizado, estaba sólo. El guardia Juan Santos Tapia que tendría que haber estado ahí, lo había autorizado para que atendiera otros asuntos y me invadía de dudas, a lo mejor es el, pensaba, a lo mejor es él. A quien pedir auxilio. En ese tiempo no había celulares, pensé hacer sonar la campana pidiendo auxilio. Creerían que estaba loco o ebrio. Llamé a Rancagua. Juanito Muñóz, el jefe nocturno me tranquilizó " los muertos no dañan "a los vivos hay tenerles miedo .Claro pensé,para el es muy fácil, pero yo lo viera aquí solo, con una persona destrozada por el tren en medio de la noche, sin casas alrededor, sin nadie que lo acompañe. No podía ser tan insensible. Trataba de comunicarme por selector que es un sistema interno de comunicaciones al cual todas las estaciones pueden acceder y conversar entre Alameda y Talca para solicitar ayuda, lo que fué peor porque luego empezaron a molestar preguntándome si el muerto todavía estaba ahí, si portaba documentos. Estaba lleno de pavor. El viento al mover los árboles aumentaban el miedo y veía muertos por todos lados Pensaba en mi mamá y eso me fortalecía. Cualquier ruido me sobresaltaba, apagué la radio porque no fuera cosa que el finado se enojara y subiera por la escalera a llamarme la atención, mientras permanecía sentado en mi escritorio. Creo que dormí, mientras el agua se cansaba de hervir para tomar una taza de café. De pronto el cielo empezó a tomar una claridad plateada. Pronto aclarará pensé. Y así fué. Pero nada ni nadie podrá hacerme mirar hacia abajo. Las 5, las 6, y las siete. Estaba claro y ya casi alumbraba el sol. A lo lejos caminando por el andén venía el Movilizador diurno, el señor Cortéz, acompañado por el Guarda estación Armando Orellana. Esto me produjo una gran alegría. Mientras le pedía perdón al muerto, aún lleno de pavor. Cortéz y Orellana se quedaron detenidos frente al cadáver. Entonces me asomé. Uno de ellos dijo,¿ qué pasó aquí? Aparentándo serenidad miré por primera vez la escena que me tuvo toda la noche despavorido, y aterrado por tantas horas. Quedé helado, como hipnotizado. Miraba y lo que veía no lo creía, era .........un cordero.-

PERSONAL NOCTURNO.-

TELEGRAFISTAS. MOVILIZADORES Y JEFES DE ESTACIÓN NOCTURNOS

Era hermoso ver llegar el alba en estaciones diferentes: Buín, Paine, Hospital, San Francisco, Graneros Rancagua y tantas otras. El amanecer se aproximaba y el cielo poco a poco empezaba a teñirse de escarlata en gloriosos días de verano o primavera y ver surgir tras la montaña los primeros rayos de sol espantando las sombras y alumbrandolo todo, recordandonos el término de nuestro turno. Como no recordar tambien aquellas terribles noches de invierno, con viento, lluvia relámpagos y truenos que hacían estallar el firmamento y el frío mordía nuestro cuerpo.
Con aquellos trenes de carga convoyados por la 1109 o la 1110, locomotroas de 50 metros de largo arrastrándo 30 carros con mercancías distintas: madera, animales, fierro, celulosa etc. que se nos venían encima a 100 kilómetros por hora y que aparecían como fantasmas mientras con el aro de mimbre en que incertaba la via libre para que el ayudante de maquinista con medio cuerpo fuera de la máquina y con su brazo y el puño cerrado formando un sermicírculo y nosotros ahí de pié firmemente a 50 Cms de la mole de acero, poníamos con maestría el aro en su sitio y el compañero sacaba limpiamente la via libre para arrojar el aro 100 metros mas allá, maniobra que se repetía para cada tren y que muchas veces nos helaba la sangre y apresuraba los latidos del corazón.
Los Lirios, Requínoa, Rosario Rengo, Pelequén y San Fernando tambien me vieron amanecer. En cada una de esas estaciones sentí la furia de los temporales y tambien sentí el armonioso trinar de los pájaros y en el canto de los gallos el preludio de la llegada del día y empezar a sentir el apresurado trajín de lugareños dirigiendose a su trabajo, caminando por andenes de estaciones trasnochadas con sus rieles brillantes y sus postes de señalización alumbrándo a rojo o verde como centinelas alertas llenos de autoridad.